EFRAIN HUERTA

Você é amor, o braço com feridas ...

Você é, amor, o braço com feridas 

e o passo falso no céu. 

Você é quem adormece, sozinha, 

na pequena floresta do meu peito. 

Você é, amor, a flor do nome falso. 

Você é o velho clamor e tristeza, 

solidão e o rio da virtude, 

a agitação brutal da insônia 

e o sacrifício de uma noite cega. 

Você é, amor, a flor do nome falso. 

Você é um ninho frágil, cercado de veneno, 

misericórdia sem piedade, anjo caído, 

sinceridade rebocada da adolescência 

que teria passado como um sonho. 

Você é, amor, a flor do nome falso. 

Você é o que me mata, o que sufoca 

o pequeno ideal de vida.

Você é desesperada, triste estátua 

de poeira, nada mais, de inveja surda. 

Você é, amor, a flor do nome falso.

EFRAIN HUERTA