- Eugénio de Andrade - ✍️ In * (As Mãos E Os Frutos)

 — XXVIII—

Hoje deitei-me ao lado da minha solidão.

O seu corpo perfeito, linha a linha,

derramava-se no meu, e eu sentia

nele o pulsar do próprio coração.

Moreno, era a forma das pedras e das luas.

Dentro de mim alguma coisa ardia :

a brancura das palavras maduras

ou o medo de perder quem me perdia.

Hoje deitei - me ao lado da minha solidão

e longamente bebi os horizontes.

E longamente fiquei até sentir

o meu sangue jorrar nas próprias fontes.

- Eugénio de Andrade -

In * (As Mãos E Os Frutos)

Nuno Júdice

 

véu ...

Foto: Erwin Blumenfeld

O amor é esse gato abstracto que emerge

de um rumor de lençóis para se converter na esfinge

do teu corpo, quando te voltas e me entregas

a península do teu dorso. Escondes-me o horizonte

com os cabelos para que sejas o único

horizonte, e eu o posso tocar com as mãos, moldá-lo

à medida de uma navegação de corpos, como barcos

num sulco de lençóis. Nesta viagem, sigo a linha

curva das tuas ancas, deixando-me guiar pelos

teus olhos que abres, quando a tua boca se liberta

de uma espuma de murmúrios e colho dos teus

seios os bagos do desejo. Às vezes, é no teu rosto

que um gesto abstracto substitui o movimento

exacto de um escultor de emoções; de outras vezes

demoro-me a olhá-lo e perco-me na expectativa

de uma voz que encha de luz o coração

das sombras. Quero ver-te assim, nua neste

véu de palavras com que te envolvo, e

dar-te, à transparência de mármore da ausência,

a pulsação que me conduz a ti, como o vento

que empurra a ave, ou o silêncio que

se converte em canto.

Nuno Júdice

Escrevi Teu Nome No Vento // Carminho

 Escrevi teu nome no vento

Convencido que o escrevia

Na folha dum esquecimento

Que no vento se perdia

Ao vê-lo seguir envolto

Na poeira do caminho

Julguei meu coração solto

Dos elos do teu carinho

Em vez de ir longe levá-lo

Longe, onde o tempo o desfaça

Fica contente a gritá-lo

Onde passa e a quem passa

Pobre de mim, não pensava

Que tal e qual como eu

O vento se apaixonava

Por esse nome que é teu

E quando o vento se agita

Agita-se o meu tormento

Quero esquecer-te, acredita

Mas cada vez há mais vento

Escrevi Teu Nome No Vento //   Carminho

Eugénio de Andrade, in"As palavras interditas"

 "Os olhos rasos de água"

Cansado de ser homem durante o dia inteiro

chego à noite com os olhos rasos de água.

Posso então deitar-me ao pé do teu retrato,

entrar dentro de ti como num bosque.

É a hora de fazer milagres:

posso ressuscitar os mortos e trazê-los

a este quarto branco e despovoado,

onde entro sempre pela primeira vez,

para falarmos das grandes searas de trigo

afogadas a luz do amanhecer.

Posso prometer uma viagem ao paraíso

a quem se estender ao pé de mim,

ou deixar uma lágrima nos meus olhos

ser toda a nostalgia das areias.

Eugénio de Andrade, in"As palavras interditas"

Rubén Darío divagando

 

Rubén Darío divagando

  

DIVAGACIÓN

 Rubén Darío

¿Los amores exóticos acaso...?

Como rosa de Oriente me fascinas:

me deleitan la seda, el oro, el raso.

Gautier adoraba a las princesas chinas.

 

¡Oh bello amor de mil genuflexiones:

torres de kaolín, pies imposibles,

tasas de té, tortugas y dragones,

y verdes arrozales apacibles!

 

Ámame en chino, en el sonoro chino

de Li-Tai-Pe. Yo igualaré a los sabios

poetas que interpretan el destino;

madrigalizaré junto a tus labios.

 

Diré que eres más bella que la Luna:

que el tesoro del cielo es menos rico

que el tesoro que vela la importuna

caricia de marfil de tu abanico.

DIVAGAÇÃO

 Os amores exóticos por acaso...?

Como rosa do Oriente me fascinas:

me deleitam a seda, o ouro, o cetim.

Gautier adorava as princesas chinesas.

 

Oh! Belo amor mil genuflexões:

torres de caulim pés impossíveis,

taxas de chá, tartarugas e dragões,

e verdes arrozais aprazíveis!

 

Ama-me em chinês, no sonoro chinês

de Li-Tai-Pe. Eu igualarei aos sábios

poetas que interpretam o destino;

madrugalizarei junto aos teus lábios.

 

Direi que és mais bela do que a lua:

que o tesouro do céu é menos rico

que o tesouro que vela a importuna

carícia de marfim de teu leque.

Ilustração: http://pt.nextews.com/.

Nuno Júdice

 

face-a-face...

Photo: Man Ray

Um rosto é feito de acordo com uma ciência, 
que não é exacta nem dura como a que se estuda 
nas escolas. A sua forma é feita de tempo, 
e nos seus traços se moldam os gestos 
de que uma vida é feita. Por vezes, há palavras 
que nascem da cor que o acompanha, de manhã, 
quando o sol o envolve; de outras vezes, 
podemos ver o silêncio que se imprime 
em volta dos olhos, quando a noite deixa 
marcada a sua sombra. E no rosto em que leio 
a matéria da primavera, soletrando cada sílaba 
com a sua música de aves despertas, 
descubro a imagem que me deixaste, uma tarde, 
quando as aparências se desfizeram 
sobre a mesa, e as tuas mãos se tornaram 
a única realidade do mundo.


Nuno Júdice

Fernando Pessoa, Odes de Ricardo Reis

 

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.

1-7-1916

Fernando Pessoa, Odes de Ricardo Reis

(Arte: João Martins)

............... EL VACIO de Fernando Sabido Sanchez

 O vazio

Os meus sonhos são tão vazios

que cavalgo um vôo incorpóreo

para rogar a clemência das noites.

Entretanto chega a madrugada

sem ter alguém à minha espera.

Até a lua se ofusca para me arrastar

para um cenário de treva

mais longínquo do que a morte.

Cai gota a gota, uma chuva

que me desnuda a paixão com ais;

e o medo da inexistência perdura.

Tão tensa é a vertigem, que roço com os lábios

a beleza que se perde

na réplica da impalpável luz.

Tradução: Fernando Oliveira, do original “EL VACÍO” de Fernando Sabido Sánchez

Maria Teresa Horta

 

bonança...

Já passou, meu amor, a tempestade 
ficando somente o eco de um trovão 
e as palavras de aresta que provámos 
muito embora iludidas no desvão

do sótão da memória, na turgidez da cave
descendo no amparo do corrimão
para chegar ao fundo da saudade
no lírio breve do nó da tua mão

Ao longe já fugia o temporal
a chuva num sussurro rente ao chão
resfolgando na estranheza que se evade

Lá fora havia ainda a ventania
a lividez da Lua, o desconcerto
as estâncias saqueadas da poesia


Maria Teresa Horta 

José Carlos Barros

 É pouco o que te der

É pouco o que te der. É sempre pouco.

Há sempre uma palavra, há sempre um gesto,

há sempre um nome em falta. Há sempre o resto.

Por isso o que te der é sempre pouco.

Às vezes imagino que o teu nome

é feito dos silêncios da floresta.

Às vezes adormeço: é sempre o que me resta

nos dias em que o mar traz o teu nome.

Assim pudesse dar-te o que é do mundo:

navios, uma estrela, nebulosas

planetárias. Ou transformar em rosas

a luz das supernovas que há no mundo.

Assim pudesse dar-te a vida toda

e mais ainda. O resto que se foda.

José Carlos Barros 

António Lobo Antunes

 António Lobo Antunes

As pessoas nos restaurantes fazem-me sempre lembrar os quadros grandes, com martírios de santos, da igreja da minha infância. Casais que não se olham nem se falam: eles de queixo no prato, a espiarem os vizinhos de baixo para cima, elas de cabeça noutro lado e ambos a pensarem

– Porque carga de água não me desamparas a loja?

mas o dinheiro, mas o hábito, mas o medo da solidão dos homens

– E se eu adoeço?

mas a vantagem de ter uma mulher a dias sempre à mão, com olho para os botões a caírem e para as nódoas no fato apesar da chatice de ter que fazer amor com ela de vez em quando

– Assim que acabo arranjo uma desculpa qualquer e levanto- -me logo

porque ela gosta de ficar no nónhónhó, abraçada, e a gente o que nos apetece é que nos deixem em paz, o maior prazer que tiro daquilo é saber que

– Agora, durante uma semana, estou safo

pensar

– Que raio de ideia me fez casar contigo?

pensa

– Só não me separo por causa das crianças

quando não me separo não por causa das crianças, não me separo porque tenho medo, se me aparecesse uma garina em condições, mais nova do que tu, claro, mais bonita, o que também não é difícil, sobretudo de manhã, quando acordas, despenteada, sem pintura, não aguento o barulho dos teus chinelos no corredor, não aguento as tuas conversas, as histórias intermináveis acerca do emprego, constantemente interrompidas por um

– Estás a ouvir?

a gente, que não ouviu nada

– Estou

ela

– Então o que é que eu disse?

a gente, num resmungo

– Que raio de conversa, se respondi que ouvi é porque ouvi

a pensar

– E se me deixasses em paz?

a pensar

– Que idiotas as mulheres

que ainda por cima gastam um rolo inteiro de papel higiénico quando fazem chichi apesar de dois quadradinhos chegarem perfeitamente, para quê tanto papel, senhores, ao entrarmos de manhã na casa de banho encontramos sempre a rodela de algodão, toda preta, com que na véspera, à noite, tiraram a maquilhagem e que nunca despejam no balde como se custasse muito despejar aquilo no balde, basta carregar no pedal com a ponta do pé e nunca carregam, a rodela de algodão, a bandelete com que puxaram o cabelo para trás, a pasta de dentes sem tampa, a toalha torta no toalheiro, aqueles frascos todos, aqueles boiões todos, a inquietação a propósito de uma borbulha no queixo que teimam em mostrar-nos

– Já viste esta borbulha?

uma merdice que mal se percebe de súbito dramática, a queixa indignada

– Nem olhaste

a tragédia da celulite, a tragédia das estrias, o que elas decidem ser uma variz na perna esquerda

– Estou uma velha

ganas de concordar com elas

– Não estás velha, estás a envelhecer

porque a tragédia não é ser velha, é envelhecer, a inveja

– Nos homens dá-lhes charme envelhecerem, nas mulheres é horrível

de facto é horrível mas se por acaso concordamos

– Pensas que és algum actor de cinema, tu?

e de imediato referências à nossa barriga, à tristeza de nos estarmos a tornar repetitivos, à maçada de nos estarmos a tornar cada vez mais chatos, um olhar de desprezo à nossa silhueta

– E gordo, e curvado

portanto nada de conversas sobre a idade para não encontrar olhos que cintilam de lágrimas de humilhação e raiva, a boca, de cantos para baixo

– Desculpa confessar isto mas o que tu mudaste

e claro que mudei mas, ao contrário de ti, mudei para melhor, um dia destes tens as pernas fininhas como dois palitos cravados numa batata, há ginásios, sabias, o que não falta para aí são ginásios de onde voltarás toda suada, de madeixas agarradas à testa, com olheiras, a atirares-te para cima de um sofá, exausta, soprando

– Já não tenho vinte anos

e realmente já não tens, tens quarenta, perdão, quarenta e três, tu logo, ofendidíssima

– Quarenta e dois

nós

– Fazes quarenta e três em junho e estamos em março, olha que grande diferença

elas

– E eu só não falo da tua idade por pena de mim, prefiro esquecer-me que vivo com uma múmia

nós, picados

– Não há nada mais amargo que uma senhora provecta

e oxalá ela fique amuada uma semana ou duas, é da maneira que me salvo do tal e coisa por mais uns dias, tenho que pensar nas amigas da minha filha mais velha para conseguir o tal e coisa ou na atriz daquele filme de ontem na televisão ou nas pequenas do rialitichâo que tu

– Umas pindéricas, umas saloias para não dizer a verdade

pindéricas e saloias de facto que nem português sabem falar mas aqueles peitos, aquelas cinturas, aquelas bocas, no fundo não há como uma pindérica saloia para acordar hormonas, tu, desgostada

– Vocês, homens, são uns animais, e de facto somos, tens razão, somos uns animais mas é graças a elas que eu, e calamo- -nos a tempo, ou seja, pensamos que nos calámos a tempo mas não nos calámos a tempo porque bateste com a porta do apartamento e fico sozinho, sem saber o que fazer, no terror que te passe pela cabeça não voltar.

António Lobo Antunes, in 'Visão' (2016-06-23)

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