Maria do Rosário Pedreira

Dizem , meu amor , que neste inverno os ventos

passarão a mão pela seara e levarão o trigo ;

que os dias serão escuros e frios - e tão curtos

que neles não caberá paixão alguma , por pequena

que seja . Contam que punhais de chuva se abaterão sobre

sobre os pomares ;  e que as àrvores crescerão

como feixes de serpentes , procurando ganhar

desesperadamente o céu . E acrescentam que 

os pássaros advinham tudo isto e que por isso

se calam de manhã - ouço - os bater as asas

num aceno triste ; partem para o sul , dizem  ,

se dizem a verdade .

Só a casa ficará de pé a olhar a planície . E

dentro dela os sonhos e as recordações do verão -

- retratos dos lugares que nunca visitamos , uma camisa

de linho no  espaldar da cadeira , um livro para sempre

interrompido sobre a cama . Ouvìamos uma canção triste

na grafonola velha . Dançarìamos o ano inteiro , disseram

uma noite ao ver -nos atravessar a sombra da lua.

Ignoravam então o inverno.

Maria do Rosário Pedreira