matiz...

Foto: David Wise (uma Ode a Eliot Porter)

Quem disse que o rosto de novembro era sombrio? 

Quem disse que sua voz era dura e triste? 

Eu a ouvi cantar em caminhos de madeira escuros, 

eu a encontrei na praia, tão feliz, 

Tão sorridente, eu poderia beijar seus pés! 

Nunca houve um mês tão doce. As esplêndidas vestes de outubro, que escondiam A beleza das árvores de galhos brancos,  caíram em farrapos; ainda em meio  àquelas formas perfeitas que o contemplador vê Um orgulhoso monarca da madeira aqui e ali  Vestes de roupas vermelhas mergulhadas em vinho. Em flocos preciosos, o ouro outonal está agarrado à orla da floresta: seu galho nu ao sol irá segurar  Cada folha separada, para mostrar o tom  De gloriosa luz rosa avermelhada através 

Suas jóias, lindas como poucas. Onde flores silvestres de vida curta floresceram e morreram. Os raios de sol inclinados caem sobre as  videiras, tecidas de um lado para o outro  Acima de mosaicos de musgo colorido. O mesmo acontece com a habilidade do Artista Eterno  . E, se nenhuma nota de abelha ou pássaro Através do silêncio extasiado dos bosques Ou do transe murmurante do mar, Uma presença nessas solidões Sobre o espírito parece pressionar O orvalho dos queridos silêncios de Deus. E se, de algum céu interior,  Com um suave alívio, chega o dia Em que o coração de junho é dado, - Todos os aromas e especiarias sutis Através das criptas e arcos da floresta roubam,

Com poder inumerável, dói para curar. Através daquele véu verde rasgado,  Que costumava fechar o céu de mim,  Novos vislumbres de vasto azul são vistos; Eu nunca imaginei que tanto mar Limitasse meu pequeno pedaço de terra E me segurasse tão perto. Este é o mês do céu do nascer do sol . Das profundezas roxas chegam  Cores que nenhum pintor ainda poderia dizer:  lírios de ouro e a flor do cardeal  estavam pálidos contra esta hora maravilhosa. Ainda mais adorável quando chegamos ao leste O feixe nivelado do pôr-do-sol cai: os matizes de flores silvestres há muito falecidos  Brilham então nas paredes do horizonte; Tons de rosa e violeta

Perto de seu querido mundo ainda persistindo. Que ociosidade, gemer e se preocupar  Por qualquer feira justa, passou! O segredo da vida ainda não foi descoberto; Véu sob véu, suas maravilhas estão. Através da dor e da perda glorificadas A alma da alegria passada vive em nós. Mais bem-vindo do que ventos voluptuosos  Esse ar agudo e fresco, como a consciência limpa: novembro não respira histórias lisonjeiras; -  O verdadeiro revelador do ano, Quem conquista seu coração, e ele sozinho, sabe que ela tem doçura própria.

 Lucy Larcom