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| Foto: David Wise (uma Ode a Eliot Porter) |
Quem disse que o rosto de novembro era sombrio?
Quem disse que sua voz era dura e triste?
Eu a ouvi cantar em caminhos de madeira escuros,
eu a encontrei na praia, tão feliz,
Tão sorridente, eu poderia beijar seus pés!
Nunca houve um mês tão doce. As esplêndidas vestes de outubro, que escondiam A beleza das árvores de galhos brancos, caíram em farrapos; ainda em meio àquelas formas perfeitas que o contemplador vê Um orgulhoso monarca da madeira aqui e ali Vestes de roupas vermelhas mergulhadas em vinho. Em flocos preciosos, o ouro outonal está agarrado à orla da floresta: seu galho nu ao sol irá segurar Cada folha separada, para mostrar o tom De gloriosa luz rosa avermelhada através
Suas jóias, lindas como poucas. Onde flores silvestres de vida curta floresceram e morreram. Os raios de sol inclinados caem sobre as videiras, tecidas de um lado para o outro Acima de mosaicos de musgo colorido. O mesmo acontece com a habilidade do Artista Eterno . E, se nenhuma nota de abelha ou pássaro Através do silêncio extasiado dos bosques Ou do transe murmurante do mar, Uma presença nessas solidões Sobre o espírito parece pressionar O orvalho dos queridos silêncios de Deus. E se, de algum céu interior, Com um suave alívio, chega o dia Em que o coração de junho é dado, - Todos os aromas e especiarias sutis Através das criptas e arcos da floresta roubam,
Com poder inumerável, dói para curar. Através daquele véu verde rasgado, Que costumava fechar o céu de mim, Novos vislumbres de vasto azul são vistos; Eu nunca imaginei que tanto mar Limitasse meu pequeno pedaço de terra E me segurasse tão perto. Este é o mês do céu do nascer do sol . Das profundezas roxas chegam Cores que nenhum pintor ainda poderia dizer: lírios de ouro e a flor do cardeal estavam pálidos contra esta hora maravilhosa. Ainda mais adorável quando chegamos ao leste O feixe nivelado do pôr-do-sol cai: os matizes de flores silvestres há muito falecidos Brilham então nas paredes do horizonte; Tons de rosa e violeta
Perto de seu querido mundo ainda persistindo. Que ociosidade, gemer e se preocupar Por qualquer feira justa, passou! O segredo da vida ainda não foi descoberto; Véu sob véu, suas maravilhas estão. Através da dor e da perda glorificadas A alma da alegria passada vive em nós. Mais bem-vindo do que ventos voluptuosos Esse ar agudo e fresco, como a consciência limpa: novembro não respira histórias lisonjeiras; - O verdadeiro revelador do ano, Quem conquista seu coração, e ele sozinho, sabe que ela tem doçura própria.
Lucy Larcom
