Fernando Pinto do Amaral

insónia

Não consigo dormir. Há pouca horas

despedi-me de ti - "every time 

we say goodbye

I die a little". Devo habituar-me

às fases dessa lua a que obedeces, 

às estranhas marés de cada instante 

que tu sabes viver como se fosse 

o único, o melhor da tua vida 

isenta de remorsos e de apegos, 

tão próxima de tudo. A minha dor 

vai-se apagando à medida que um anjo 

desce ao meu quarto e começa a torná-lo 

fugaz imitação de um paraíso 

em que até o meu nome se alterasse. 

Não há nada a fazer, no entanto: 

o facto é que, apesar de algum amor, 

eu não me chamo Pedro, 

mas sou ainda demasiado humano 

para me libertar. Ainda não despertei, 

ainda não tenho trinta e cinco anos 

como Siddharta no momento em que 

terá visto o vazio, escutado o inaudível. 

Aquilo que vislumbro a esta hora 

são rápidos reflexos de uma silhueta 

que só podes ser tu 

entre o céu e o mar, nessa noite 

de lua cheia, quando abandonámos 

um restaurante junto ao Guincho. Eu queria 

ficar também assim, unir-me devagar 

à linha do horizonte, sem saber 

distinguir as fronteiras de coisa nenhuma. 

Não hei-de conseguir: por mais que tente, 

por mais que me desprenda ou desaprenda 

os ritos e os ritmos do corpo ou da alma, 

hei-de lembrar-me dos teus olhos vagos 

e hei-de supor que estavam procurando 

dizer-me qualquer coisa. Apenas o silêncio 

poderia falar como eles 

nessa plena doçura de existir 

na maior paz do mundo. E contudo, pra mim 

cada palavra se conjuga sempre 

com outras palavras, e assim por diante 

até ao infinito, até formarem 

por exemplo um poema como este 

- inútil quer pra mim, quer para ti 

ou pra qualquer leitor que nele ainda 

pretendesse encontrar alguns vestígios 

dessa tão pobre e má sabedoria 

à qual, já só por hábito literário, 

gostamos de chamar o coração. 

Despedi-me de ti há pouco tempo, 

mas continuo a ver-te, ignorando 

por que me agrada ainda a sensação 

de ter morrido mais um pouco. A vida 

vai arrastar-me ao longo de outras vidas 

entre o maelström dos bares onde irei afogar 

esta ansiedade exausta - não é grave, 

eu sei que não é grave e que entre nós 

há-de restar plo menos a sombra de um anjo 

que nos segrede uma palavra mágica 

e saiba prolongá-la em tudo o que algum dia

- talvez daqui por meses, anos, séculos -

ainda formos capazes de sentir. 

Fernando Pinto do Amaral