José jorge Letria

        

Às vezes apetece-me começar a viver uma outra vida,

com outro rosto, outra morada, outra identidade,

sem contudo deixar de ser eu, sempre e só eu,

e acreditem que gostava de ficar sentado numa esplanada,

numa cadeira branca de palhinha, a ver-me ser outro...

sem deixar de ser eu, com os mesmos tiques,

com a mesma exaltada paixão pelo timbre da palavra,

com o mesmo vício dos livros, que é o único

que verdadeiramente tenho e que me custa os olhos da cara.

Mas é impossível, paciência. Resta-me a transfiguração

naquilo que escrevo, compulsivamente, como um asmático

a tentar libertar-se do ar que lhe oprime o peito.

E para dizer a verdade, que é coisa que a poesia

não tem necessariamente que dizer, não sei ao certo

o que poderia ser se chegasse a ser outro.

O que faria eu sem outra identidade? Seria astronauta,

veterinário por amor aos bichos, corretor de bolsa

transformado em pintor impressionista como o meu querido

Gauguin, cinzelador de metais raros e preciosos,

ourives de corte, cronista das tragédias sociais?

Creio que nenhuma das hipóteses me agradaria

e voltaria a ser aquilo que sempre fui,

heterónimo de mim mesmo, a fugir de mim aos ziguezagues,

cobra largando a pele dos ódios e dos medos

sem se importar com a estação em que a mudança se opera

(e para que a rima não falte), seja ela Inverno ou Primavera.

José Jorge Letria, Produto Interno Lírico