Hamilton Ramos Afonso

Encantos...

Em cada sorriso teu

colho a cor intensa

das rosas vermelhas,

perfumadas

e delicadamente cuidadas

pelas tuas mãos de seda...

Com elas vêm os espinhos da saudade

não pelo amor que podia ter sido,

mas sim pela amizade que nasceu do amor esquecido

afecto fortalecido apesar da distância...

que nos separa...

...unidos pelos aromas colhidos em sonhos

em noites cálidas olhando o céu

contando as estrelas que cada um acende , para o outro...

sonhando acordado na magia daqueles abraços

que deixaram em nós o calor do afecto

e a mistura da alfazema e do jasmim

que perdura e nos perfuma todos os dias

recordando-nos a promessa que fizemos

olhos nos olhos: cada um viver a sua vida

na vida do outro para sempre...

Hamilton Ramos Afonso

José Agostinho Baptista

    hipótese...

Mas talvez o amor seja um olhar comovido que

espreita sobre o ombro,

talvez este vulcão respire perigosamente,

quando me aproximo da cratera,

quando vejo que passam,

sob as luas do desejo,

os corpos iluminados de castela e andalucía,

talvez os amantes, como o sal e o mar,

sejam uma única matéria que se funde em

efémero metal.

José Agostinho Baptista

................ RECEITA DE SEXTA-FEIRA

     

              

RECEITA DE SEXTA-FEIRA (Mas, pode ser usada todo dia).

Nas sexta-feiras,                                  

E é recomendável até nas de 13,  

Que dizem que dá azar,

Não há jeito de errar.

Se algo ruim aconteceu,

Se algo de bom vai acontecer,

Se não tiver o que fazer

Ou se não acontecer nada,

Invariavelmente

Dê uma risada,

Para se sentir contente,

E abra um bom vinho

E, com imenso carinho,

Encha a primeira taça.

A taça que cuida da sede,

Saboreie com calma e graça.

A segunda, que magia!

Já nos enche de alegria

E se outra a noite traz

Será prazer ainda mais.

E se mais uma tiver vez

Será a da insensatez,

Mas, insensato é não saber

Que beber vinho é viver!

................. Mia Couto

         Pergunta-me

Pergunta-me
se ainda és o meu fogo
se acendes ainda
o minuto de cinza
se despertas
a ave magoada
que se queda
na árvore do meu sangue

Pergunta-me
se o vento não traz nada
se o vento tudo arrasta
se na quietude do lago
repousaram a fúria
e o tropel de mil cavalos

Pergunta-me
se te voltei a encontrar
de todas as vezes que me detive
junto das pontes enevoadas
e se eras tu
quem eu via
na infinita dispersão do meu ser
se eras tu
que reunias pedaços do meu poema
reconstruindo
a folha rasgada
na minha mão descrente

Qualquer coisa
pergunta-me qualquer coisa
uma tolice
um mistério indecifrável
simplesmente
para que eu saiba
que queres ainda saber
para que mesmo sem te responder
saibas o que te quero dizer

Mia Couto, in 'Raiz de Orvalho'

Pedro Salinas, novamente

       

PARA VIVIR NO QUIERO           Pedro Salinas

PARA VIVER NÃO QUERO

Para viver não quero

ilhas, palácios, torres.

Que alegria mais alta:

viver nos pronomes!

Tira já os trajes,

os sinais, os retratos;

eu não te quero assim

disfarçada de outra,

filha sempre de algo.

Te quero pura, livre,

irredutível: tu.

Sei que quando te chamo

entre todas as pessoas

do mundo,

só tu serás tu.

E quando me perguntas

quem é que te chama

e quem te quer sua,

enterrarei os nomes

os rótulos, a história.

Irei rompendo tudo

o que jogaram em mim

desde antes de nascer.

E volta já o anônimo

eterno nu,

da pedra, do mundo,

te direi:

“Eu te quero, sou eu”.

Ilustração: Bing.

PRECARIEDADE

     

PRECARIEDADE

Há diferenças sim                                                                

entre as borboletas e os homens,

como a vaidade, o luxo

e a duração da vida.

É tudo tão lindo e frágil...

O tempo, uma ilusão,

sempre em frente,

rindo da pretensão da gente

de se ver como vida inteligente.

Desafiamos os céus, as leis naturais,

as possibilidades, os mares

e jogamos tudo pelos ares

por dinheiro, prazer e mais.

Criamos nossos nós,

enquanto ficamos sós,

isolados por um pequenino vírus,

que nos revela a morte na espera,

ceifadora de sonhos, inesperada

como as flores que brotam

dando novas cores à estrada

e nos fazem ter alegria de viver

na manhã ensolarada.

Penso em você:

no vinho que tive,

no amor que não tive,

na saudade que terei,

com a sensação terrível

de que um dia,

contra todos os meus desejos,

não terei mais teus beijos

e aqui não estarei.

Ilustração: https://aviagemdosargonautas.net/. 

João Habitualmente

      POESIA

Confissão

Fugir-te.

Mas não hoje - hoje não.

Tenho de preparar-me

para o galope branco da fuga

Não posso dizer-me: parto agora

e partir, pronto.

Pensando que ia, teria ficado todo para trás

Pouco posso contra o teu universo.

Não sou Bogart, não sou Brando

não lutaria por uma ideia política.

Pouco posso - talvez um verso.

Ontem ainda teria ido a tempo.

Oferecia-te a flor que me pedes desde o início

fingiria gostar de animais

e, claro, iríamos ao cinema.

Devia ter convivido mais com o teu Bogart, com o teu Brando.

Devias ter tido o cuidado de investigar a atitude dos príncipes

as certezas dos guerreiros

mas quando cheguei

já o teu universo estava repleto

E agora posso pouco - nem mesmo um verso

Hoje não. Mas quando puder

partirei no primeiro barco.

Procuro o sítio ínfimo onde

os melros se matam sozinhos.

João Habitualmente

APOLOGIA AO MARQUES DE SADE

     

Que não querias ser um santo, é compreensível.

Nada incomum para um mulherengo e para um ateu,

entendo, mas, teu verdadeiro crime, inominável

foi desafiar os valores dos homens e de Deus.

Nem mesmo o fato de usar bombons afrodisíacos

foi o maior dos teus inumeráveis pecados.

Não, não eram as tuas orgias que incomodavam;

Menos ainda tuas traições de que tanto falavam.

Tua obra é que não perdoavam, apesar do lirismo.

Tu, eras nobre, um Sade! Neles estava o real sadismo!

são reis

       POESIA

Inesquecível!

É assim que te vejo!

É assim que te sinto!

Inesquecível como o Verão

inesquecível como o roçagar das asas de uma ave

Inesquecível como o vento

inesquecível como o olhar perdido adiante

Inesquecível como esse abismo

que me atiça e fascina

Inesquecível como esse querer

ser mar e céu

eterna menina

num abraço teu

são reis

Pablo Neruda

       A Noite na Ilha

Dormi contigo a noite inteira junto do mar, na ilha.

Selvagem e doce eras entre o prazer e o sono,

entre o fogo e a água.

Talvez bem tarde nossos

sonos se uniram na altura e no fundo,

em cima como ramos que um mesmo vento move,

embaixo como raízes vermelhas que se tocam.

Talvez teu sono se separou do meu e pelo mar escuro

me procurava como antes, quando nem existias,

quando sem te enxergar naveguei a teu lado

e teus olhos buscavam o que agora - pão,

vinho, amor e cólera - te dou, cheias as mãos,

porque tu és a taça que só esperava

os dons da minha vida.

Dormi junto contigo a noite inteira,

enquanto a escura terra gira com vivos e com mortos,

de repente desperto e no meio da sombra meu braço

rodeava tua cintura.

Nem a noite nem o sonho puderam separar-nos.

Dormi contigo, amor, despertei, e tua boca

saída de teu sono me deu o sabor da terra,

de água-marinha, de algas, de tua íntima vida,

e recebi teu beijo molhado pela aurora

como se me chegasse do mar que nos rodeia.

Pablo Neruda

................. Gosto desse TEU jeito....

       Gosto desse teu jeito,

Desse jeito bandido,

Que me entorpece,
Me enlouquece,
Me faz vivrar,
Me inquieta,
Me irrita,
Me acalma,

Gosto desse cheiro,
Que percorre o teu corpo,

Me Sufoca,

Me faz estremecer,

Gosto desse sussurrar,
Suave ao meu ouvido,

Feito inocente...
Cheio de malícia..

És o meu anjo,
Meu demônio,

És a minha luz,
Minha escuridão,

És o meu sonho,
Real...
Nas noites quentes de Verão.

Rui Pires Cabral

     

(da) escrita...

Os poemas podem ser desolados 
como uma carta devolvida, 
por abrir. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando, 
a meio de uma tarde indistinta, ou então 
à noite, depois dos trabalhos do dia, 
a poesia acomete o pensamento, nós 
ficamos de repente mais separados 
das coisas, mais sozinhos com as nossas 
obsessões. E não sabemos quem poderá 
acolher-nos nessa estranha, intranquila 
condição. Haverá quem nos diga, no fim 
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta? 
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda 
assim. Regressamos a essa solidão 
com que esperamos merecer, imagine-se, 
a companhia de outra solidão. Escrevemos, 
regressamos. Não há outro caminho. 

Rui Pires Cabral

Lua Diurna

        LUA

Vestes a noite

com a tua claridade nua

teu feitiço.

Vagueias em mim

pelos sentidos

e eu percorro o deserto

à procura de mim

e do mistério.

Chamo-te

envolvo-me

e sinto-te Lua

neste eterno retorno

que me sabe a ti

Isabel de carvalho sousa

Lua Diurna  

O MAIOR PERDÃO E será, não tenha dúvida.

           

O MAIOR PERDÃO

                              

Cantarei para você uma canção de amor.

Sei que, com minha entonação e voz

será um horror,

todavia, os belos versos da canção

dirão

que igual a uma tangerina,

retirada a casca grossa,

meu amor será suculento

e cheio de uma doçura irreal,

apesar de nada musical.

E se olhares nos meus olhos,

verás a ternura

e, talvez, sejas capaz,

apesar dos ouvidos feridos,

de ter a tentação

de me beijar como forma de perdoar

tanta falta de noção.

E será, não tenha dúvida,

a maior forma de perdão

de toda a criação.

Feitiço da cigana

     

         Ah! Cigana da minha vida                                                            

quando te vi no campo com os cavalos

criaram asas os meus desejos

e te seguiria ao fim do mundo em busca dos teus beijos.

Cigana linda do meu coração

foi só pegar na tua mão

para saber que no teu perfume ia me perder

e dançar contigo todas as músicas

que tocassem as guitarras pelo mundo afora.

Chegaste no tempo, na hora

e os amigos me advertiram:

-Cigana é um perigo!

Mas, resistir como?

Se com tuas mãos criavas estrelas no céu

e com teu olhar

me fazia ter vontade de te amar

com a estranha ilusão

de que a minha vida

não tinha outra missão!

Ilustração: https://perdido.co/.

 

José jorge Letria

        

Às vezes apetece-me começar a viver uma outra vida,

com outro rosto, outra morada, outra identidade,

sem contudo deixar de ser eu, sempre e só eu,

e acreditem que gostava de ficar sentado numa esplanada,

numa cadeira branca de palhinha, a ver-me ser outro...

sem deixar de ser eu, com os mesmos tiques,

com a mesma exaltada paixão pelo timbre da palavra,

com o mesmo vício dos livros, que é o único

que verdadeiramente tenho e que me custa os olhos da cara.

Mas é impossível, paciência. Resta-me a transfiguração

naquilo que escrevo, compulsivamente, como um asmático

a tentar libertar-se do ar que lhe oprime o peito.

E para dizer a verdade, que é coisa que a poesia

não tem necessariamente que dizer, não sei ao certo

o que poderia ser se chegasse a ser outro.

O que faria eu sem outra identidade? Seria astronauta,

veterinário por amor aos bichos, corretor de bolsa

transformado em pintor impressionista como o meu querido

Gauguin, cinzelador de metais raros e preciosos,

ourives de corte, cronista das tragédias sociais?

Creio que nenhuma das hipóteses me agradaria

e voltaria a ser aquilo que sempre fui,

heterónimo de mim mesmo, a fugir de mim aos ziguezagues,

cobra largando a pele dos ódios e dos medos

sem se importar com a estação em que a mudança se opera

(e para que a rima não falte), seja ela Inverno ou Primavera.

José Jorge Letria, Produto Interno Lírico