Era um desenho num papel tão fino
que o levou o vento. Da janela
mais alta até tão longe, ruas, o mar:
o tempo que não recuperarei.
Procurei-o nas praias, no Inverno,
quando mais se lamenta um desenho perdido.
Segui os caminhos de todos os ventos.
Era o desenho a lápis de uma rapariga.
Meus Deus, como o procurei.
Joan Margarit
Sem comentários:
Enviar um comentário