Seguidores

domingo, 8 de outubro de 2017

Laura Santos





TRAVESSIAS  


CHOVE ...
                                                num mundo verde que apodrece
                                                e o céu cinzento e pesado
                                                não se comove
                                                com  urgências adiadas
                                                por eminências esquivas
                                                no silêncio de vozes quebradas,
                                                cativas numa atmosfera de surdos.
                                                De arrogâncias e beligerâncias,
                                                grotescas liturgias de absurdos,
                                                cobardias e calvário de errâncias.
                                                Chove
                                                 no teatro de danos e desenganos
                                                 sujos estandartes de direitos humanos,
                                                 de terra movediça alagada até aos ossos,
                                                 atoleiro de fronteiras e de fossos
                                                 a obstruir a última travessia.
                                                 Chove
                                                  e embacia-se a vida por dentro
                                                  numa espera interminável.
                                                 O extenso mar alarga-se 
                                                  e a terra encolhida inavegável
                                                  veste o vazio de fantasmas que dançam
                                                  no olhar dos velhos e das crianças.
                                                  Apagadas estrelas não despejam mel
                                                  e não existem faróis na noite.
                                                   Nem luar, nem escopo, nem cinzel
                                                   para traçar o futuro.
                                                   Nem divina providência
                                                   a evitar a conivência
                                                   dos homens sem memória.
                                                   Chove
                                                    na Europa sombria, isenta de si.
                                                    Em várias faces revelada, 
                                                    recortada num corpo dividido
                                                    como arquipélago à deriva.
                                                    Na fogueira distante crepita
                                                    algo que o meu pensamento grita
                                                    no trovão distante 
                                                    sobre as árvores nuas
                                                    que oferecem o corpo  à ventania.
                                                    Um raio flamejante 
                                                     tão longe brilha
                                                     no inferno que se trilha.


Laura Santos  


Sem comentários: