Setembro
Você não é eu, você não é meu
mas aqui sofremos, apertados por dentro.
Esperamos por contagens, esperamos por tempo.
Pensamentos quiméricos agora se alinham rapidamente
cantarolar a melodia e fingir as rimas
que não sou eu, que não são meus.
As palavras que cantamos são suaves, benignas,
ensaiado e lido em cartazes afixados:
"Esperamos por contagens, esperamos por tempo."
Estamos perdendo cabelo, dentes e mente
enquanto as febres cantam e falam os versos
que não sou eu, que não são meus.
Peculiar como seu declínio tardio
inverte todos os nossos projetos conjuntos.
Você espera por contagens, eu espero pelo tempo.
A cada amanhecer zombamos dessa pantomima,
a veia vazia que de alguma forma encontra
esse lugar sou eu, mas não é meu.
Você espera por contagens, você espera no tempo.
Michael J. Slade
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