Matilde Campilho

 

escorregadio...

Os garçons empilhando as cadeiras 

você me olhando e me pedindo que 

fale Por Favor Fale Mas Não Escreva

eu evitando o toque ruim dos ponteiros 

do relógio que anuncia a já famosa fuga

de nossos corpos cada um para sua 

ponta da cidade - se nosso amor fosse 

revólver eu seria o cabo e você a mira

tal como dizia a professora Sofia Jones

é terrível existência de duas retas 

paralelas porque elas nunca se cruzam 

e elas apenas se encontram no infinito 

a verdade é que nunca nos interessou

a questão do infinito mas o resto 

das ideias matemáticas claro que sim 

eu na verdade prefiro mais de mil vezes 

sua chávena de chá ficando fria sobre a mesa 

enquanto você fala sobre raízes quadradas 

enquanto você fala sobre ladrões de figos 

enquanto você fala sobre o tropeço da baleia 

subitamente eu já nem sei sobre o que você fala 

porque a forma como seu dente incisivo corta

e suspende toda a beleza da cafetaria 

faz com que eu novamente entenda que 

pelo sétimo dia é chegada a hora do cuco 

e do canto do cuco 

portanto eu pego minha bicicleta 

e como de costume você faz meu retrato 

de cabelo todo desenhado no vento 

em jeito de menino que está sempre indo embora 

à mesma hora e que amanhã se tudo der certo 

voltará à mesma hora para o mesmo amor 

a mesma mesa a mesma explosão 

com toda a certeza a mesmo fuga 

porque você e eu a gente é feito de matéria 

escorregadia, i.e., manteiga, azeite, geleia

e espanto.

Matilde Campilho

Ana Luísa Amaral

 

relevos...

E é o tempo depois da precaução ausente 

em que tudo me vem: versos, ternura, olhar 

e uma alegria absurda de partilhar contigo 

Himalaias poéticos, conspirações de artigos 

- como buracos negros desventrados e lisos,

eles são o que resta do meu lado em razão:

de quando te empurrei de cima do poema 

para não o estragar na emoção de ti.

E ainda às escuras tacteio verso e tu 

e respiro contigo em lírico Evereste 

(metaforicamente, ar rarefeito e liso)

E de luzes acesas, no depois hiperbólico,

pouso-te ternamente em cima do poema,

devolvo-te ao lugar onde sempre estiveste.

Ana Luísa Amaral 

Michelangelo Buonarroti (Caprese, 6 de março de 1475 - Roma, 18 de fevereiro de 1564), conhecido em espanhol como Miguel Ángel, foi um arquiteto, escultor e pintor renascentista italiano, considerado um dos maiores artistas da história tanto por suas esculturas quanto por suas obras. pinturas e obras arquitetônicas Desenvolveu sua obra artística ao longo de mais de setenta anos entre Florença e Roma, onde viveram seus grandes patronos, a família Médici de Florença e os diversos papas romanos.

Nunca....

 Nunca se deixem vencer.....

Um gajo está na cama com a amante quando ouve os passos do marido.

A mulher manda-o pegar as roupas e sair pela janela. Ele resmunga porque está a chover muito, mas não tendo outra solução, salta e cai no meio da rua, onde está a passar uma maratona.

Ele aproveita e corre junto com os outros, que o olham de um jeito esquisito.

Afinal, ele está nu!

Um corredor pergunta:

- Você sempre corre assim nu?

- Sim! - responde o amante - É tão bom ter uma sensação de liberdade...

Outro corredor pergunta :

-Mas você sempre corre assim nu com as roupas nas mãos?

O gajo não se dá por vencido:

- Eu gosto assim. Posso vestir-me no fim da corrida e ir para o carro para ir para casa...

Um terceiro corredor insiste:

- Mas você sempre corre assim nu com as roupas nas mãos e com um preservativo na pila? O gajo responde:

- Só quando está a chover!

A HIPOTENUSA

A HIPOTENUSA

Um Quociente apaixonou-se

Doidamente

Por uma Incógnita.

Olhou-a com seu olhar inumerável 

E viu-a, do Ápice à Base...

Uma Figura Ímpar;

Olhos rombóides, boca trapezóide,

Corpo ortogonal, seios esferóides.

Fez da sua

Uma vida

Paralela à dela.

Até que se encontraram

No Infinito.

"Quem és tu?" indagou ele

Com ânsia radical.

"Sou a soma do quadrado dos catetos.

Mas pode chamar-me Hipotenusa."

E de falarem descobriram que eram

O que, em aritmética, corresponde 

A alma irmãs

Primos-entre-si.

E assim se amaram

Ao quadrado da velocidade da luz.

Numa sexta potenciação

Traçando

Ao sabor do momento

E da paixão

Rectas, curvas, círculos e linhas sinusoidais. 

Escandalizaram os ortodoxos

das fórmulas euclidianas

E os exegetas do Universo Finito.

Romperam convenções newtonianas

e pitagóricas.

E, enfim, resolveram casar-se.

Constituir um lar.

Mais que um lar. 

Uma Perpendicular.

Convidaram para padrinhos

O Poliedro e a Bissetriz.

E fizeram planos, equações e

diagramas para o futuro

Sonhando com uma felicidade

Integral

E diferencial.

E casaram-se e tiveram 

uma secante e três cones

Muito engraçadinhos.

E foram felizes

Até àquele dia

Em que tudo, afinal,

se torna monotonia.

Foi então que surgiu

O Máximo Divisor Comum...

Frequentador de Círculos Concêntricos. 

Viciosos.

Ofereceu-lhe, a ela,

Uma Grandeza Absoluta,

E reduziu-a a um Denominador Comum.

Ele, Quociente, percebeu

Que com ela não formava mais Um Todo.

Uma Unidade.

Era o Triângulo,

chamado amoroso. 

E desse problema ela era a fracção

Mais ordinária.

Mas foi então que Einstein descobriu a

Relatividade.

E tudo que era espúrio passou a ser

Moralidade

Como aliás, em qualquer

Sociedade.

....................

 Gosto de ouvir o bater do teu coração.

Tem sempre o mesmo ritmo.

O bater do meu coração é mais inconstante.

Spersivo...Br

 

MEDITAÇÃO

 

Nas longas noites em que com Deus converso

e Ele me explica quem e como são os seus

não identifico nos que tanto o citam

nenhum traço sequer do que me diz

e isto é o tipo da coisa que me faz infeliz

na medida em que sinto que sozinho

sou o único ser no universo

que encontra Deus tomando vinho

e comendo pão com mais outros ateus,

enquanto os santos nem sequer me fitam 

tanto que o intelecto me complicam

ao ponto que, às vezes, penso que sou louco

ou que eles não são santos nenhum pouco!

Fernando Pessoa

 Fernando Pessoa

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos

Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

(Enlaçemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para o pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente.

E sem desassossegos grandes.

Gustav Courbet

 

Quadro de Gustav Courbet
“Joe, A Bela Irlandesa”

Museu Nacional - Estocolmo

Quadro de Gustav Courbet
“Auto-Retrato Com Cão”
Museu Petit-Palais - Paris

Quadro de Gustav Courbet
“Mulheres Peneirando Trigo”
Museu de Belas Artes - Nantes

Quadro de Gustav Courbet
“Dormindo”

Museu Petit-Palais - Paris

Gustav Courbet (1819-1877) foi um pintor anarquista francês pertencente à escola realista. Pintou principalmente paisagens campestres e marítimas preocupando-se em colocar nas suas pinturas a realidade fruto de uma observação directa.

Maria Teresa Horta

 

paradoxos...

Fui imaginada para amar 

amar-te meu amor 

mais do que eu queria 

na arte e no mistério 

de me dar, na entrega 

secular de que fugia

O enigma estará 

no meu ficar 

a entregar-me a ti na rebeldia 

iludindo as asas no voar

indo além de mim

todos os dias

Maria Teresa Horta

.......................

 

Amar também é saber esperar, mesmo quando se sente cada tic tac do relógio a picotar no coração.

.....................

 

Capítulozinho sobre o Amor

Não há nada melhor ou não conheço

Que um corpo se fundir em outro corpo, de forma doce,

Profunda e, se possível, bem devagar...

Com um improvável e cruel carinho

Que se converta aos poucos em pranto e prazer

Que lembra, no seu êxtase, o morrer...

Toda alegria nasce com o sofrer:

Sabe meu coração, que transparente,

Viveu do amor suas loucuras mais sensatas;

As dores doces, os gozos tão dourados,

O cinza dos adeuses, o fluir da prata

E nas suas chamas, como um Titanic humano,

Viu o naufrágio de todos os seus planos,

Ainda que sabendo que, na vida,

Amar é o melhor dos desenganos.

Willie Nelson - You Were Always On My Mind

Willie Nelson - Você sempre esteve em minha mente

Uma daquelas músicas que acho que ninguém poderia ter cantado melhor.... um verdadeiro artista faz você sentir algo que não quer sentir ou lembrar de algo que gostaria de esquecer... Willie Nelson consegue isso com a versão dele desta música... para mim.

Matilde Campilho

 

MARÇO

(o) contrário...

Levantei-me para o contrário disto - a Shakespeare 

Foi como aquela vez em que morava na América 

E regressei a casa para o contrário disto - a quebra 

Prometeram-nos dias de sol após o terror dos 30 dias 

Disseram que fevereiro seria o contrário disto - o breu

Vesti-me a rigor para o desenho na casca dos jacarandás 

Porque estava anunciado nos cartazes o contrário disto 

Achei que nalgum momento a luz viria tomar conta de tudo 

Que de uma forma ou outra lavaríamos os cabelos no mar 

Mas hoje o que se vê da janela é o lado oposto do clarão

É mais um volta na avenida com ombros cobertos de pavor 

E eu só sei que acordamos sempre para o contrário disso 

Somos os filhos do verão - somos o inverso da escuridão

Matilde Campilho

Não precisas de mo dizer

Não precisas de mo dizer.

Sorri, apenas. as faces

Sabem tudo o que fazer.

Não precisas de me chamar.

Sorri, apenas. e ainda

Às faces voltarás para amar.

A MENINA E A CHUVA

 

[Poesia] A MENINA E A CHUVA – Pedro Luso de Carvalho

 

Praça da Alfandega - Porto Alegre / Brasil

A MENINA E A CHUVA

               – Pedro Luso de Carvalho

A chuva caia incessantemente

na tarde já na beira da noite.

A menina olhava da janela

a rua molhada lá embaixo,

aonde andava trôpega gente.

E continuava a chuva fina,

que se estenderia na tarde.

E a menina ainda lá na janela

diante de uma gota d’água,

gota que na vidraça brilhava.

O deslumbramento da menina

com a brilhante gota da chuva

a descer pelo fio de luz,

chegou na vidraça e explodiu.

Então, do deslumbre fez-se a névoa.

___________//________

__

A MINHA POESIA

A MINHA POESIA - Pedro Luso de Carvalho

Pablo Picasso - O Velho Guitarrista Cego

  

  A MINHA POESIA

      – Pedro Luso de Carvalho

Poesia, minha força na noite,

modo sereno de o medo afastar,

há perigo à espreita na noite,

perigo de punhais na noite,

tantos ataques mortais.

Poesia, biombo onde me escondo,

pés alados para voo entre nuvens,

a minha renúncia à luta inglória –

aos vilões minha ira, meu repúdio.

Poesia até o meu último canto,

até o último degrau da escada.

Ainda é meu farol a poesia,

iluminando as ruas aonde ando.

______________//______________

Pedro Luso de Carvalho

Porto Alegre, RS, Brazil

Advogado, escritor e poeta. Casado, dois filhos.