...MULHER..........

Tu és fibra...tu és útero
Tu és coração...
Tu és mamas...alimento jorrando
Tu és ternura...dedicação.
Mesmo cansada,
te preparas
para a tripla jornada de trabalho...
Com teu homem,
és fogo queimando,
sentimento latente,
amor ardente,
carinho desmedido...
Enfrentas a TPM...
menstruação...
menopausa...
MULHER,
tu és sexo forte...
E, ao mesmo tempo
tão frágil...
Choras e sofres
pela ingratidão,
pelo desamor...
Na liderança, tu és competência
Quando intelectual, és puro talento
E na velhice,
com que garbo ostentas
em teu rosto, como troféu,
todas as marcas
que te deixaram a vida!...

Maria José Zanini Tauil

...mulher......

Chamam-te linda, chamam-te formosa,
Chamam-te bela, chamam-te gentil...
A rosa é linda, é bela, é graciosa,
Porém a tua graça é mais subtil.

A onda que na praia, sinuosa,
A areia enfeita com encantos mil,
Não tem a graça, a curva luminosa
Das linhas do teu corpo, amor e ardil.

Chamam-te linda, encantadora ou bela;
Da tua graça é pálida aguarela
Todo o nome que o mundo à graça der.

Pergunto a Deus o nome que hei-de dar-te,
E Deus responde em mim, por toda parte:
Não chames bela – Chama-lhe Mulher!

Rui de Noronha (Moçambique)

SE MINHAS MÃOS PUDESSEM DESFOLHAR

SE MINHAS MÃOS PUDESSEM DESFOLHAR

Blue Landscape (1949)
Marc Chagall (1887-1985)


Garcia Lorca, no Dia Mundial da Poesia

Eu pronuncio teu nome

nas noites escuras,
quando vêm os astros
beber na lua
e dormem nas ramagens
das frondes ocultas.
E eu me sinto oco
de paixão e de música.
Louco relógio que canta
mortas horas antigas.


Eu pronuncio teu nome,
nesta noite escura,
e teu nome me soa
mais distante que nunca.
Mais distante que todas as estrelas
e mais dolente que a mansa chuva.

Amar-te-ei como então

alguma vez? Que culpa

tem meu coração?

Se a névoa se esfuma,

que outra paixão me espera?

Será tranquila e pura?

Se meus dedos pudessem

desfolhar a lua!!

Federico Garcia Lorca (1898-1936)

Estou triste

Estou triste

Eu tinha grandes coisas para vos dizer
Porém não tenho tempo. Vou-me embora.
Deixo-vos com a vossa tristeza
mergulhada no vinho quieta envilecida.
Minha tristeza é mais pura
não se esconde no vinho não se esconde.
Precisa de grandes gritos ao ar livre.
De partir à pedrada o copo
onde a vossa tristeza apodrece.
Preciso de correr. Apertar muitas mãos
encher as ruas de muita gente.
Precisa de batalhas.


Manuel Alegre

Não me lembro,.....

Afirmas que brigámos, que foi grave...

Afirmas que brigámos. Que foi grave.
Que o que dissemos já não tem perdão.
Que vais deixar aí a tua chave
e vais à cave içar o teu malão.

Mas como destrinçar os nossos bens?
Que livro? Que lembranças? Que papel?
Os meus olhos, bem vês, és tu que os tens.
Não te devolvo - é minha! - a tua pele.

Achei ali um sonho muito velho,
não sei se o queres levar, já está no fio.
E o teu casaco roto, aquele vermelho
que eu costumo vestir quando está frio?

E a planta que eu comprei e tu regavas?
E o sol que dá no quarto de manhã?
É meu o teu cachorro que eu tratava?
É teu o meu canteiro de hortelã?

A qual de nós pertence este destino?
Este beijo era meu? Ou já não era?
E o que faço das praias que não vimos?
Das marés que estão lá à nossa espera?

Dividimos ao meio as madrugadas?
E a falésia das tardes de Novembro?
E as sonatas que ouvimos de mãos dadas?

De quem é esta briga? Não me lembro.

Rosa Lobato Faria

Imagem retirada do Google

Bonne nuit.....

Esta, é aquela estranha hora em que te sinto colada á flor da minha pele, com a boca húmida procurando no braille dos meus sentidos o caminho certo onde teu beijo se vai esmagar nos lábios meus........