Manuel de Freitas

 umstance, I have not winced nor cried aloud. Under the bludgeonings of chance, my head is bloody, but unbowed.

1. NOV

   18

   paliativos...

   
   

   - podia começar assim, 

   com uma dessas canções 

   profanas e furibundas 

   a que se regressa sempre 

   nos partidos tempos da vida. 

   
   

   Mas não creio que o alento possa voltar 

   a ser o daquelas manhãs de Junho 

   em que uma despedida precoce ditou leis 

   que eu cumpri demasiado bem. 

   Que tem isto a ver contigo, dirás, 

   e a resposta cala-se no meu peito, 

   
   

   asfixia lentamente nas sílabas 

   do teu nome em forma de punhal, 

   enquanto eu, o próprio, ando por aí 

   a ver passar os navios que já não passam 

   e a preparar as tabernas disponíveis 

   para a velhice que afinal virá. 

   Já não sou, acredita, esse príncipe 

   
   

   de um reino que quis imundo e breve. 

   E sei agora que as algemas do amor 

   doem mais quando os pulsos mal abertos 

   calafetaram a memória numa travessa 

   sem espera. De pouco serve importunar-te: 

   és apenas o álibi dilacerante 

   de um poema que eventualmente terá 

   alguma coisa a ver comigo, nada 

   que mereça a pena que aliás nada merece. 

   
   

   E hás-de ter uma vida, uma família, um cão 

   como toda a gente tem mesmo que não tenha, 

   inventando paliativos cheios do calor, 

   do sossego, que nunca curaram ninguém 

   da peste real do amor: esta vontade 

   de beber por mãos alheias o sangue derramado, 

   suspenso num sorriso em chamas 

   sobre o qual já tudo foi dito e ainda nada. 

   
   

   Que te protejam, na noite separada, 

   as mais frias certezas e a boca da catástrofe 

   que não beijou nem quis o poema inacabável.

   
   

   
   

   Manuel de Freitas