Miguel Torga

POESIA

Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,

E que nele posso navegar sem rumo,

Não respondas

Às urgentes perguntas

Que te fiz.

Deixa-me ser feliz

Assim,

Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.

Só soubemos sofrer, enquanto

O nosso amor

Durou.

Mas o tempo passou,

Há calmaria...

Não perturbes a paz que me foi dada.

Ouvir de novo a tua voz seria

Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga

LÍLIA TAVARES

POESIA

TERRA

Beijas-me como o escultor

que molda e dá forma

à argila branda e molhada.

Terra me sinto e respiro

pelos poros mais ocultos

que a noite oferece e nos envolve.

Não é macia esta penetração azul

de grânulos e rumores longamente à espera.

Soltam-se silvos de vento e murmúrios

profundos nesta escultura

que tem voz. E desejo. E cheiro a terra.

Porque há beijos mais profundos do que as

águas.

LÍLIA TAVARES

Em RIO DE DOZE ÁGUAS, 12 POETAS (Coisas de Ler Ed., 2012)

Hamilton Ramos Afonso

Regresso

Admito que penses...

que um dia eu regresse a ti, 

tantas vezes me disseste

« que se o fizeres será ao meu sorriso

que regressarás ».

Porém, 

quero que saibas

que estou onde sempre estive,

onde celebrei sempre a minha vida,

numa espécie de toca onde me acolho

para gozar o merecido silêncio

que me fortalece a vontade

e apenas saio para « acender as estrelas» 

na esperança que ainda as procures 

no firmamento…

Nesta certeza 

de quem regressa a quem, 

quero apenas dizer-te

que te acolherei , 

inteira, 

nua,

em abraço

onde ambos possamos ser ,

inteiros,

nus, 

sem baias…

Hamilton Ramos Afonso

De helena guimarães

POEMA

Quando ontem , na conversa,

os teus olhos, ora fugídios,

mergulharam nos meus

demoradamente.

Houve um singular instante

em que algo indefenido aconteceu.

As palavras voaram no espaço

e tudo à nossa volta se quedou,

repentinamente.

O teu olhar , até aí indiferente,

surpreendeu-se , tornou-se vivo,

inquieto, procurou-me a alma,

interrogativamente.

Quebraram-se as linhas duras de teu rosto,

adoçaram-se os teus lábios num sorriso

e comungamos ternura,

delicadamente....

De helena guimarães
do livro "" Intimidades ""/// 1994

Maria do Rosário Pedreira

POEMA

Facto...

Nunca te esqueci - é este um amor maior 

que atravessa a vida e resiste à cicatriz 

do tempo. O que ontem me disseste agora 

o ouço, como se nada tivesse interrompido 

a magia do instante em que as nossas bocas 

se aguardavam na distância de um beijo e 

o olhar tocava o corpo antes da mão. Se

hoje vieres por esse livro que deixaste (e cuja 

lombada acariciei todos os dias que durou a tua 

ausência como uma nesga de sol acaricia 

um rosto no Inverno), encontrarás a sopa a fumegar 

na mesa, e a camisa engomada no cabide, e os 

lençóis da cama imaculados, e um corpo pronto 

para qualquer aventura - e ainda o cão deitado 

à porta, à tua espera, como na véspera de partires.

Porque os anos não contam para quem assim ama.

Maria do Rosário Pedreira

©JGD Jose Gabriel Duarte

POESIA

Mulher-Flor

Sinto luz no brilho dos teus olhos

Um rasgar de desejo nos teus lábios

Um leve aroma a jasmim

Que me faz voltar

Que me faz sentir de onde vim.

O vento frio da noite

Que te arrefecia

Não amanheceu

No regar de espuma da noite

Acalmou.

O cálice do teu corpo

Voltou a florir

Renasceste mulher

Botão de flor

Querendo abrir...

©JGD Jose Gabriel Duarte
in No Outro Lado de Mim (Chiado Editora)

Adam Zagajewski

reflexos...

Photo: Vivian Maier

Entre o computador, o lápis e a máquina de escrever
passa metade do meu dia. Um dia isso perfará metade dum século.
Vivo em cidades estrangeiras e às vezes converso
com pessoas estranhas sobre coisas que me são estranhas.
Ouço muito música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
Na música encontro força, fraqueza e dor, três elementos naturais.
O quarto não tem nome.
Leio poetas, vivos e mortos, aprendo neles
a tenacidade, a fé e o orgulho. Tento compreender
os grandes filósofos - na maioria dos casos consigo
apanhar apenas farrapos dos seus preciosos pensamentos.
Gosto de dar longos passeios pela rua de Paris
e olhar para os meus semelhantes, impelidos pelo inveja,
cobiça ou raiva; gosto de observar a moeda de prata,
que passa de mão em mão e devagar perde
a sua forma redonda (apaga-se o perfil do imperador).
A meu lado crescem árvores que não exprimem nada,
a não ser uma verde e indiferente perfeição.
Pelos campos vagueiam pássaros negros
que continuam esperando, pacientes como viúvas espanholas.
Já não sou novo, mas há pessoas mais velhas do que eu.
Gosto do sono profundo, em que cesso de existir,
e de rápidas corridas de bicicleta pela estrada campestre,
quando os choupos e as casas
se dissolvem como cúmulos em céus ensolarados.
Às vezes nos museus os quadros falam para mim
e de repente desvanece-se a ironia.
Adoro olhar o rosto da minha mulher.
Aos domingos, telefono ao meu Pai.
De duas em duas semanas encontro-me com os verdadeiros amigos,
desse modo mantemos a fidelidade recíproca.
O meu pais libertou-se dum mal. Gostaria
que a isso se seguisse outra libertação.
Será que posso ser útil? Não sei.
Não sou, na realidade, um filho do mar,
como escreveu sobre si mesmo António Machado,
mas sim um filho do ar, da hotelã-pimenta  e do violoncelo,
e nem todos os caminhos do alto mundo
se cruzam com os caminhos da vida que, por enquanto, 
me pertence.

Adam Zagajewski